Hace ocho años recibí una llamada antes de ir a clase. "Sara, pon la televisión". Mi padre lo escuchaba por la radio, sólo me decía que por lo que contaban tenía que ser muy grande. Yo tenía once años entonces. Recuerdo poco, pero recuerdo que me dolía. Lloraba. Las imágenes hacían que yo me sintiera parte de ellos, la que más la de un chico que creo (o eso recuerdo) que se llama Sergio. Un muchacho adolescente herido, con sangre en la cara y el móvil en la mano. Ese chico hizo que pensara en mí, que podía haber sido yo.
Ese día lo sentí más que el 11 de septiembre de 2001, quizás porque era un poco más mayor y ya había visto cómo lo vivían desde fuera otras personas. Hablamos y trabajamos mucho el terrorismo en el colegio. Pero en 2004 yo lo viví, estaba con ellos.
Quise ir a la manifestación en mi ciudad. Se lo comenté a mis padres, contrarios casi siempre a concentraciones de personas, que sin pensárselo dos veces aceptaron. Hasta me ayudaron a montar unas pancartas. Ese día me caían lágrimas por la calle de la emoción de ver tanta gente reunida por la misma causa. Era brutal, jamás había visto algo así y jamás lo habrá. Ese día todos éramos víctimas del terrorismo.
191 muertos, más de 1400 heridos
y millones de corazones destrozados.
